Arto
Estoy arto...
arto de los que me juzgan, y creen que me conocen.
Arto de los que me miran por encima del hombro,
arto de quienes se creen mejores.
Arto de quienes cuentan como soy
y nunca llegaron ni tan siquiera a rozar mi superficie.
Arto de perder a los que aprecio,
arto de pagar por todo un precio,
demasiado alto para lo que recibo a cambio.
Arto, de quienes esperan de mi
lo que ellos quisieran recibir
y no lo que de verdad merecen o yo les puedo dar.
Arto de quienes me dicen por donde sopla el viento
cuando no son capaces de llenar sus propias velas.
Esos que me cuentan como y porque soy lo que soy,
actuo, pienso y siento,
cuando ironicamente ni yo mismo comprendo en ocasiones
porque sacrifico mi cordura por el bien
de los demasiado ciegos para ver una luz que les deslumbra.
Arto de perder lo que tengo y no encontrar lo que busco,
arto de huir acosado de recuerdos acumulados,
arto de sentimientos, deseos, necesidades y otras excentricidades.
Arto de reproches, falta de comprension,
y palabras, muchas palabras, vacias, como tantas y tantas noches,
perdidas, frias, solitarias...
Arto del ayer, del mañana, del presente,
del olvido de la gente, de las malditas promesas,
de la vanal belleza, de la hipocresia, del dia a dia.
Arto de darlo todo y solo encontrar un hueco en mi estomago,
un rincon vacio en mi habitacion,
una grieta en mi corazon,
un nuevo parche en mi cordura,
un cosido que me permite recorrer unos metros hasta el proximo obstaculo.
Arto, de ser un vagabundo sin destino ni rumbo,
de oir el eco de mis pensamientos,
unicos en un firmamento de contradicciones.
Y no entiendo nada, y sigo adelante intentando olvidar,
negando lo cierto, ignorando la verdad...
posted by Crisol @ 11:29 p. m.
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